Un soir de décembre, obéissant à une convocation mystérieuse, rédigée en
termes énigmatiques compris des affiliés, inintelligibles pour d'autres,
j'arrivai dans un quartier lointain, espèce d'oasis de solitude au milieu de
Paris, que le fleuve, en l'entourant de ses deux bras, semble défendre
contre les empiétements de la civilisation, car c'était dans une vieille
maison de L'îLe Sait-Louis, l'hôtel Pimodan, bâti par Lauzun, que le club
bizarre dont je faisais partie depuis peu tenait ses séances mensuelles, où
j'allais assister pour la première fois.
